Il mio compagno legge libri in cui lo scrittore spiega le cose nei minimi dettagli. Anche lui mette gli occhi nelle crepe e perlustra. Sembra che voglia vedere l’invisibile ma riesce solo a distrarsi fissando l’irrealtà.
Io quale sono?
Quello senza braccia.
E’ difficile dare voce a qualcuno quando continua ad essere in grado di urlare. Di solito, si dà voce a chi non l’ha. Darla ad una madre che grida in piazza ti fa diventare rauca, delle volte anche muta. Il tuo timbro è basso e da qui non ti si sente molto bene.
Non senti che vai di gola?
Sì.
Àlzati.
Certe assemblee sono inutili in partenza. C’era uno che cercava il punto di caduta e rotolava verso il suo vuoto autogestito. Non notava che, al suo fianco, la donna compagna soffriva di un attacco feroce di esclusività. Nei suoi occhi ho letto il futuro di una perdita. L’uomo, cieco, ha continuato a demolire il suo amore.
Vi aggiorno sulle adesioni.
Nessuno ha letto l’art. 114 del Testo Unico degli Enti Locali?
Va bene, parla soltanto tu!
Mi è venuta voglia di couscous con peperoni e ceci in salsa curry. Pensavo di mangiarlo seduta sul divano con il telecomando sulle ginocchia e la bottiglietta di succo ace posata a terra. In un momento di eccentricità ho avuto un’idea malsana.
Ragazze, venite a cena da me?
Sì! Quando? Cosa portiamo? Dove abiti? Chi viene?
Abito in culo al mondo.
Lui dice di essersi accorto di avere delle idee strane riguardo all’amore. Gli sembra che sia un modo per concentrarsi, una cosa su cui stare attenti, da non lasciarsi scappare, da tenere d’occhio. Soprattutto se l’oggetto ha un bel culo e due tette enormi. Quando dice questo, però, diventa rosso e continua spiegando che l’amore è una risorsa limitata e non rinnovabile e che anche il numero delle persone è limitato, per forza.
Mettiamoci a letto.
Però non voglio dormire.
Dài, ti racconto una barzelletta.
No!
La bellezza, in effetti, è un’altra cosa. Io la metto tra l’eleganza e la pulizia intellettuale e, ogni tanto, accanto a una forma inspiegabile di spirito divino. Niente di trascendentale, piuttosto un’evanescenza ben ancorata al terreno. Molto al di là di quello che dicono certi poetastri da strapazzo.
Lui com’è?
E’ bello dentro.
Allora prendilo dalle labbra e rigiralo!
Le sue labbra sono la cosa più calda di questo inverno. E’ un vero peccato doverle baciare a rate.